{"id":46253,"date":"2006-11-01T12:00:00","date_gmt":"2006-11-01T12:00:00","guid":{"rendered":"https:\/\/formacionsimple.com\/revistasculturales\/archivos\/46253"},"modified":"2006-11-01T12:00:00","modified_gmt":"2006-11-01T12:00:00","slug":"bowles-y-yo","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/formacionsimple.com\/revistasculturales\/bowles-y-yo\/","title":{"rendered":"Bowles y yo"},"content":{"rendered":"

Autor:<\/strong> Rodrigo Rey Rosa<\/p>\n

Revista:<\/strong> Letra Internacional n\u00ba 93<\/p>\n\n

Hace 26 a\u00f1os ya que puse pie por primera vez en T\u00e1nger. \u00abSe parece a Sicilia, con algo de Grecia y del sur de Espa\u00f1a tambi\u00e9n, sin los camellos\u00bb, iba pensando, semidormido, con la cabeza pegada a la ventana de un viejo autob\u00fas escolar que me llevaba, junto con una cincuentena de estudiantes norteamericanos, del aeropuerto de Boukhalef a la Escuela Americana de T\u00e1nger en su direcci\u00f3n de la rue Cristophe Colomb, que hoy tiene el nombre milyunanochesco de Harrun er-Rachid. Alamedas de sauces, \u00e1lamos y cipreses romanos se suced\u00edan unas a otras a orillas del camino entre prados y colinas; las amapolas asomaban entre el trigo casi maduro, las adelfas anunciaban la humedad en los arroyos secos, y las palmas brillaban bajo el sol con el horizonte azul oscuro del Atl\u00e1ntico a lo lejos. No s\u00e9 por qu\u00e9, todo esto me causaba una sensaci\u00f3n de bienestar, como si estuviera bajo el efecto de una droga, y ya en aquel somnoliento trayecto en ese autob\u00fas destartalado, despu\u00e9s del vuelo desde Nueva York, T\u00e1nger parec\u00eda hacer una promesa de aventuras. La mayor\u00eda de los estudiantes eran neoyorquinos, pintores o fot\u00f3grafos en ciernes, pero en el grupo \u00edbamos tambi\u00e9n algunos aspirantes a escritor que quer\u00edamos mostrar nuestro trabajo a un autor cuya imponente obra yo hab\u00eda comenzado a leer apenas tres o cuatro semanas antes de emprender aquel viaje, pero cuyo nombre los estudiantes pronunciaban con un respeto casi temeroso: Paul Bowles. <\/p>\n

Norman Mailer, el viejo sabelotodo y cascarrabias, proclamaba en 1959, en su libro Advertisements for Myself <\/em>: \u00abPaul Bowles opened the world of Hip. He letin the murder, the drugs, the incest, the death of the Square.\u00bb Y el \u00e1cido Gore Vidal, nada f\u00e1cil en sus preferencias, dec\u00eda en su introducci\u00f3n a los Collected Stories <\/em>, publicados en 1979: \u00abLos cuentos de Paul Bowles est\u00e1n entre los mejores que hayan sido escritos por un norteamericano\u2026 As\u00ed como Webster vio la calavera debajo del cuero cabelludo, Bowles ha visto lo que se esconde detr\u00e1s de nuestro cielo protector, un interminable flujo de estrellas tan parecidas a los \u00e1tomos de los que estamos hechos que, al percibir esta terrible infinitud, experimentamos no solamente horror, sino tambi\u00e9n familiaridad\u00bb. <\/p>\n

Esa tarde, despu\u00e9s de una ligera refacci\u00f3n en el comedor com\u00fan de la escuela y el discurso inaugural de alg\u00fan profesor, los estudiantes fuimos designados a nuestros dormitorios, y creo que todos dormimos. El sue\u00f1o que tuve durante mi primera siesta tangerina me pareci\u00f3 un buen presagio, aunque no fue particularmente placentero. Fue un sue\u00f1o claro, y un cuarto de siglo m\u00e1s tarde lo recuerdo vivamente. Fue un sue\u00f1o del tipo que yo llamar\u00eda \u00abde la presencia invisible\u00bb, una clase de sue\u00f1o que experimento con alguna frecuencia. Se trata de una escena est\u00e1tica. El so\u00f1ador se encuentra en un cuarto id\u00e9ntico al cuarto en el que duerme. El sue\u00f1o replica fielmente las circunstancias, la realidad del durmiente. Pero de pronto hay una incongruencia: sin llegar a ver o a o\u00edr nada extra\u00f1o, el so\u00f1ador sabe que no est\u00e1 solo en el cuarto. Hay alguien ah\u00ed, fuera de su campo de visi\u00f3n, en completo silencio. El so\u00f1ador se siente observado. Quiere volverse, hacer frente a la presencia, que podr\u00eda ser hostil. Le faltan fuerzas para darse la vuelta (duerme contra la pared), e intenta abrir los ojos, pero tampoco logra levantar los p\u00e1rpados. Entonces se da cuenta de que sue\u00f1a. Quiere gritar, pero ning\u00fan sonido sale de su boca, se oyen a lo lejos las cigarras, el canto de un muec\u00edn, el silbar del viento. Por fin despierta, abre los ojos, se da la vuelta. El cuarto, en efecto, es id\u00e9ntico al del sue\u00f1o. No hay nadie ah\u00ed. Y sin embargo\u2026 <\/p>\n

Una tarde dos o tres d\u00edas despu\u00e9s del aterrizaje, vimos por primera vez a Paul Bowles. Ven\u00eda acompa\u00f1ado de un marroqu\u00ed alto, de cabeza redonda y erguida, un poco calvo. Atravesaban la gramilla de juegos que se extend\u00eda entre las aulas de la Escuela Americana y la residencia estudiantil, en uno de cuyos salones se llevar\u00eda a cabo el supuesto taller de escritura. A sus 70 a\u00f1os Bowles era un hombre delgado, con el pelo perfectamente blanco, y de su frente se levantaba un mech\u00f3n rebelde que brillaba un poco bajo el sol de las tres. Los dos caminaban deprisa pero muy dignamente. No recuerdo el atuendo del marroqu\u00ed, que era el chofer y hombre de confianza de Bowles. El norteamericano vest\u00eda en diferentes tonos de beige y blanco, y llevaba unos anteojos de sol, con montura de carey oscuro y lentes negros, que le daban un aire distante y moderno, y hab\u00eda en \u00e9l una sequedad mineral, casi met\u00e1lica, pienso hoy. Present\u00ed con cierto descorazonamiento que mis primeros intentos narrativos con su tono arcaizante \u2014un tono que sin duda acusaba (o que yo quer\u00eda que acusara) la influencia de Jorge Luis Borges\u2014 no podr\u00eda gustarle a este \u00abexistencialista de l\u00ednea dura\u00bb como hab\u00eda o\u00eddo que se refer\u00edan a Bowles mis colegas mayores. <\/p>\n

Creo que fue durante la primera sesi\u00f3n, pero pudo ser una semana m\u00e1s tarde, cuando Bowles aclar\u00f3 que \u00e9l no se consideraba un maestro, y que no cre\u00eda que se pudiera ense\u00f1ar a escribir ficci\u00f3n a nadie. Si hab\u00eda accedido a dar este taller a pesar de su escepticismo, era porque el director de la escuela logr\u00f3 convencerlo de que hab\u00eda gente dispuesta a pagar dinero para que \u00e9l leyera unos manuscritos y emitiera su opini\u00f3n sobre ellos, y eso era todo lo que se propon\u00eda hacer. Y agreg\u00f3 que no lo habr\u00eda hecho si no fuera porque en aquel momento ese dinero le ca\u00eda muy bien, pues no era ni mucho menos un hombre rico. Alguien debi\u00f3 de preguntarle si no se hab\u00eda enriquecido con sus libros. Lo cierto es que Bowles asegur\u00f3 que el \u00e9xito literario de un libro (la \u00fanica clase de \u00e9xito que deb\u00eda importarle a un escritor serio) no pod\u00eda asegurar ganancias monetarias, y aunque los libros a veces daban para vivir, no sol\u00edan enriquecer a la gente que los escrib\u00eda. \u00abSi alguno de ustedes est\u00e1 aqu\u00ed porque cree que yo puedo ense\u00f1arle a escribir best-sellers <\/em>y que con eso va a ganar dinero, est\u00e1 en el lugar equivocado\u00bb, se sonri\u00f3. <\/p>\n

Para nuestros discursos de presentaci\u00f3n, nos pidi\u00f3 que incluy\u00e9ramos, adem\u00e1s el lugar de nacimiento y el tiempo que llev\u00e1bamos de escribir en serio, a nuestros autores o libros favoritos. No recuerdo a qu\u00e9 autores mencion\u00e9 adem\u00e1s de Borges, pero s\u00ed recuerdo que a Bowles esto le llam\u00f3 la atenci\u00f3n. El que yo fuera guatemalteco, adem\u00e1s, hizo que al terminar la clase se me acercara para decirme en espa\u00f1ol que \u00e9l hab\u00eda viajado por Guatemala y por M\u00e9xico, y que si el ingl\u00e9s no era mi lengua materna, que escribiera en espa\u00f1ol, que \u00e9l no ten\u00eda dificultad para leerlo. Borges era tambi\u00e9n un autor de su predilecci\u00f3n, agreg\u00f3, y lo le\u00eda en espa\u00f1ol y, como me enterar\u00eda m\u00e1s tarde, \u00e9l hab\u00eda hecho la primera traducci\u00f3n de un cuento de Borges al ingl\u00e9s [pie_1]. <\/p>\n

En la pr\u00f3xima sesi\u00f3n Bowles propuso que, en vez del sal\u00f3n de la residencia estudiantil, como lugar de reuni\u00f3n us\u00e1ramos su apartamento, que estaba cerca de la escuela. Ah\u00ed podr\u00eda ofrecernos una taza de t\u00e9 mientras discut\u00edamos nuestro trabajo, nos dijo, y creo que nadie se opuso a la idea. El ch\u00f3fer, que se llamaba Abdelouahaid, podr\u00eda llevar a los m\u00e1s viejos (la mayor\u00eda de mis colegas de taller rebasaban la cincuentena) de la escuela al inmueble Itesa; los m\u00e1s j\u00f3venes pod\u00edamos ir a pie. <\/p>\n

El inmueble Itesa \u2014donde Bowles hab\u00eda vivido desde los a\u00f1os 50 y donde vivi\u00f3 hasta dos semanas antes de su muerte en 1999, a los 88 a\u00f1os\u2014 estaba en las faldas de una colina entre terrenos bald\u00edos que recordaban el campo, con cabras y ovejas pastando aqu\u00ed y all\u00e1, pero un campo amenazado por las casas y edificios que brotaban ya por todos lados como una plaga de hongos. Era un edificio de factura italiana con suaves y amplias escaleras de m\u00e1rmol que databa de los a\u00f1os 50. El apartamento de Bowles, a cuya puerta llam\u00e9 por primera vez una tarde a inicios del temible y santo mes de Ramad\u00e1n, estaba en el cuarto y \u00faltimo piso. Aunque ahora otros edificios han bloqueado las vistas, a principios de los 80 desde ah\u00ed pod\u00eda verse todav\u00eda, hacia el norte, un retazo azul del estrecho de Gibraltar (un tri\u00e1ngulo invertido que asomaba entre la colina del Marshan \u2014cubierta de peque\u00f1as casas marroqu\u00edes como cubos de Lego <\/em>en diferentes tonos de blanco\u2014 y el Monte Viejo, una ladera verde con los jardines de las residencias europeas) que los tangerinos llaman afectuosamente \u00abla copa de champa\u00f1a\u00bb. <\/p>\n

\u00abHay lugares en el mundo que contienen m\u00e1s magia que otros\u00bb \u2014algo as\u00ed escribi\u00f3 alguna vez Bowles. Sea como fuere, para m\u00ed aquel peque\u00f1o apartamento con sus cortinas espesas que casi siempre estaban corridas, sus alfombras bereberes, las paredes cubiertas de libros del suelo al techo, sus contados pero llamativos objetos de arte africano, la colecci\u00f3n de tambores marroqu\u00edes y de qasbas <\/em>(siempre disponibles por si alg\u00fan jilali <\/em>llegaba de visita y ten\u00eda \u00e1nimos para tocar un poco de m\u00fasica), el olor a incienso de s\u00e1ndalo combinado tal vez con el humo de kif o el aroma del t\u00e9\u2014 este lugar conten\u00eda para m\u00ed m\u00e1s magia que cualquier otro que yo hubiera conocido hasta entonces. <\/p>\n

Al principio hablamos con Paul sobre todo de las ficciones de Borges, a cerca de Bioy (a quien yo no le\u00eda a\u00fan), y tambi\u00e9n sobre viajes por Centroam\u00e9rica. No recuerdo que habl\u00e1ramos de mis escritos (afortunadamente) y aunque Bowles hab\u00eda dejado de ser s\u00f3lo un autor cuya obra yo admiraba y \u00abun existencialista de l\u00ednea dura\u00bb, no cre\u00ed que, m\u00e1s all\u00e1 de estas agradables discusiones animadas por el kif y por el t\u00e9, mis ejercicios narrativos pudieran gustarle. Cuando expres\u00e9 mi deseo de conocer el interior de Marruecos \u2014el Rif, en particular\u2014 Bowles me alent\u00f3. Me dijo que pod\u00eda perderme algunas sesiones del taller, que \u00e9l no cre\u00eda que lo que se dijera del trabajo de los otros estudiantes tuviera inter\u00e9s para m\u00ed, sobre todo porque escrib\u00edan en ingl\u00e9s y acerca de la vida en los Estados Unidos, y aun me prest\u00f3 mapas del norte de Marruecos para el viaje. As\u00ed que yo me di por despedido, y debo decir que, con la simpleza de cualquier joven de 21 a\u00f1os, decid\u00ed que era mejor as\u00ed. Al menos \u2014supongo que me consol\u00e9 a m\u00ed mismo\u2014 conocer\u00eda un poco de Marruecos, y me dije que la pr\u00f3xima vez evitar\u00eda los talleres de escritura en ingl\u00e9s. Fui al Rif, camin\u00e9 por entre los interminables campos de cannabis <\/em>en la insegura regi\u00f3n de Ketama, y regres\u00e9 a T\u00e1nger satisfecho de mi peque\u00f1a aventura, pensando que ya hab\u00eda hecho todo lo que quer\u00eda hacer en aquel lugar. Pocos d\u00edas antes de regresar a Nueva York, Bowles me pregunt\u00f3, con el modo formal que lo caracterizaba, si yo le permitir\u00eda que tradujera los cuentos, o m\u00e1s bien poemas en prosa, que le hab\u00eda ido entregando a lo largo del taller. Una editorial de Nueva York que se especializaba en extravaganzas <\/em>acababa de pedirle un texto para incluirlo en su cat\u00e1logo, pero \u00e9l no ten\u00eda en ese momento nada que mandarles. Le parec\u00eda, me dijo, que si traduc\u00eda mis escritos, la editorial tal vez querr\u00eda publicarlos. Desde luego, contest\u00e9 que ten\u00eda mi permiso, y quedamos en que \u00e9l mandar\u00eda su traducci\u00f3n a mi direcci\u00f3n de Nueva York para que yo la revisara y, si me parec\u00eda bien, la entregar\u00edamos a Red Ozier Press, la peque\u00f1a editorial de libros raros. As\u00ed comenz\u00f3 nuestra larga colaboraci\u00f3n \u2014una colaboraci\u00f3n necesariamente asim\u00e9trica, pues el que un maestro malgr\u00e9 lui <\/em>traduzca los ejercicios de un principiante no puede equivaler a que \u00e9ste traduzca los de aqu\u00e9l, por m\u00e1s esmero que el principiante ponga en la tarea. <\/p>\n

En 1998 pas\u00e9 mi \u00faltima temporada larga en T\u00e1nger. El rey Hassan II estaba por morir, y su hijo traer\u00eda pronto muchos cambios \u2014la mayor\u00eda de ellos puramente cosm\u00e9ticos. Pero tambi\u00e9n el mundo exterior hab\u00eda cambiado, y eso se reflejaba en la vida de la ciudad. Hab\u00eda mujeres polic\u00edas en las calles, aparec\u00edan cada vez m\u00e1s barriadas nuevas de gente del interior, y se formaban guetos de inmigrantes de otras partes de \u00c1frica, que ten\u00edan que hacer en T\u00e1nger la \u00faltima parada antes de lanzarse al asalto de la fortaleza europea. En efecto, la ciudad cambiar\u00eda a tal punto que, de la T\u00e1nger de los 80, hoy podr\u00eda decirse lo que Bowles hab\u00eda escrito al comparar la ciudad que conoci\u00f3 en los a\u00f1os 30 con la que volvi\u00f3 a ver en los 50: \u00abLo \u00fanico que queda es el viento\u00bb. <\/p>\n

Me aloj\u00e9, como tantas veces durante los tres lustros que visit\u00e9 asiduamente la ciudad, en el hotel Atlas, un edificio Art Deco contempor\u00e1neo de Itesa, y all\u00ed comenc\u00e9 a escribir la \u00fanica de mis novelas que se desarrolla en T\u00e1nger, La orilla africana. <\/em>Era el invierno y la calefacci\u00f3n del Atlas segu\u00eda siendo deficiente, as\u00ed que cuando fui invitado a pasar el resto de mi temporada en una casona europea del siglo XIX con grandes jardines en el Monte Viejo \u2014y con unas vistas sobre los acantilados que abarcaban ambas columnas de H\u00e9rcules y la ciudad de Tarifa incrustada en la costa espa\u00f1ola\u2014, me pude contar como el guatemalteco m\u00e1s afortunado en todo el continente africano. <\/p>\n

Ya para entonces Paul se hab\u00eda convertido en un anciano descarnado en convalecencia cr\u00f3nica, aunque siempre lleno de ingenio, reducido a su dormitorio e incapaz de leer a causa de las cataratas. Su actividad est\u00e9tica se limitaba casi exclusivamente a escuchar m\u00fasica \u2014la que a veces llegaba hasta su cuarto en forma de cantos de almu\u00e9danos que modulaban como cantadores de flamenco en los minaretes de tres o cuatro mezquitas cercanas, o tambores o solos de rhaita <\/em>si era noche de Ramad\u00e1n. <\/p>\n

He aqu\u00ed una lista de recuerdos \u2014que anoto desordenadamente \u2014 de las cosas sobre las que hablamos en Itesa a lo largo de tantos a\u00f1os con Paul: La disciplina de los viajes. Conrad y el mar. Los sonidos de la selva y del desierto. Graham Greene, Norman Lewis, R.B. Cunninghame Grahame. Westermarck. Raymond Chandler, Patricia Highsmith. El fatalismo marroqu\u00ed. Jane Bowles. Kafka, Ivy Compton-Burnett, Gertrude Stein, Flannery O’Connor, Fran\u00e7ois Augi\u00e9ras. La sensaci\u00f3n de que el cuerpo es un estorbo. La muerte como idea de liberaci\u00f3n final. Los efectos del kif. El talento inventivo de Mohammed Mrabet. Desventajas del alcohol. La escritura de ficci\u00f3n como sue\u00f1o dirigido. El estilo como instrumento. El acto f\u00edsico de escribir \u2014el poner la pluma sobre el papel\u2014 como rito propiciatorio o fuente de la presunta inspiraci\u00f3n. <\/p>\n

He extraviado el cuaderno, pero si no hubiera hecho la serie de trazos sobre un papel que es la descripci\u00f3n de un sue\u00f1o al despertar aquella ma\u00f1ana, tal vez tambi\u00e9n habr\u00eda perdido el recuerdo del sue\u00f1o, uno de los \u00faltimos sue\u00f1os que tuve en T\u00e1nger, y que intentar\u00e9 contar aqu\u00ed. <\/p>\n

Dorm\u00eda de nuevo en la magn\u00edfica casa con el jard\u00edn sobre el Estrecho, en el Monte Viejo de T\u00e1nger. La due\u00f1a, Claude-Nathalie Thomas, la traductora al franc\u00e9s de Paul, me la hab\u00eda prestado en su ausencia, y yo estaba solo en la casa. Era invierno, y en mi dormitorio del segundo piso de la casa del camino de Sidi Mesmudi, hab\u00eda una peque\u00f1a chimenea, donde ard\u00eda aleg reme nte un fuego de le\u00f1a de olivos y eucaliptos. En el piso de abajo, en el vest\u00edbulo y en el peque\u00f1o patio con techo de cristales, la luna llena del mes de noviembre del a\u00f1o 2000 iluminaba fr\u00edamente 98 cajas de cart\u00f3n sobre un piso ajedrezado de cer\u00e1mica o de m\u00e1rmol en blanco y negro. Las cajas, numeradas todas con mi pu\u00f1o y letra, conten\u00edan los libros, cuadernos y papeles de la biblioteca y el escritorio de Paul Bowles, que hab\u00eda muerto un a\u00f1o antes, y que me dej\u00f3 esta incre\u00edble herencia. Un d\u00eda o dos m\u00e1s tarde, yo intentar\u00eda hacer pasar esas cajas de T\u00e1nger a tierra espa\u00f1ola, para lo que ser\u00eda necesario burlar la vigilancia de los aduaneros a ambas orillas del estrecho. No deb\u00edan llegar a sospechar que aquellos libros y papeles no eran s\u00f3lo un mont\u00f3n de libros viejos y papeles garabateados, sino la biblioteca personal y el legado literario de un c\u00e9lebre autor. Una herencia, en fin. Y la opini\u00f3n general era que una herencia legada en tierra musulmana por un nazrani <\/em>norteamericano a uno guatemalteco no habr\u00eda salido de Marruecos f\u00e1cilmente. <\/p>\n

So\u00f1\u00e9 que despertaba en esa casa, en el cuarto con chimenea, y un fuego ard\u00eda tambi\u00e9n en el sue\u00f1o. Sal\u00ed al corredor y mir\u00e9 abajo, al centro del patio. De pronto yo estaba abajo, sin que mediaran escaleras para mi descenso, entre las cajas de libros y papeles, que en el sue\u00f1o estaban abiertas. Sobre la losa negra en forma circular que marcaba el centro del patio, hab\u00eda un busto met\u00e1lico de tama\u00f1o natural sobre una base tambi\u00e9n met\u00e1lica, el busto de Paul, un Paul anciano pero erguido, con el mech\u00f3n de pelo sobre la frente y la mirada un poco altiva. Pero ahora las cajas de libros han comenzado a arder \u2014y me doy cuenta de que se trata de una ceremonia crematoria. Pienso: \u00abClaro, Paul pidi\u00f3 que lo cremaran\u00bb. Ahora Abdelouahaid, en cuya compa\u00f1\u00eda yo hab\u00eda visto a Paul por primera vez 20 a\u00f1os antes, estaba a mi lado. Ambos admiramos las llamas, un poco incr\u00e9dulos, con tristeza. O\u00edmos un grito, un grito horrible de dolor. Proviene, inveros\u00edmilmente, del busto. Abdelouahaid y yo nos miramos, y es \u00e9l quien dice, aunque yo lo pensaba ya: \u00abEs Paul, est\u00e1 ah\u00ed dentro. \u00a1Vamos a sacarlo!\u00bb Nos metemos por entre las cajas en llamas para llegar hasta donde est\u00e1 el busto, que humea y parece que comienza a derretirse. Abdelouahaid ve (yo lo veo que ve) unos botones de metal en la nuca y la espalda del busto. Nos apresuramos a desabrocharlos. En el interior del busto, de pie, y, ahora que ha sido liberado, tambaleante, en su bata de pelo de camello, est\u00e1 un anciano y debil\u00edsimo Paul, el Paul de quien yo me hab\u00eda despedido por \u00faltima vez, la v\u00edspera de su muerte en el Hospital Italiano, un a\u00f1o antes. Lo llevamos en volandas entre Abdelouahaid y yo a trav\u00e9s de las llamas, salimos al zagu\u00e1n, desde donde ya se ve la noche tangerina llena de estrellas con espectros de cipreses romanos m\u00e1s all\u00e1 de la gran puerta de la magn\u00edfica casona del Monte Viejo con su arco morisco, que est\u00e1 abierta de par en par. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Autor: Rodrigo Rey Rosa Revista: Letra Internacional n\u00ba 93 Hace 26 a\u00f1os ya que puse pie por primera vez en T\u00e1nger. \u00abSe parece a Sicilia, con algo de Grecia y del sur de Espa\u00f1a tambi\u00e9n, sin los camellos\u00bb, iba pensando, semidormido, con la cabeza pegada a la ventana de un viejo autob\u00fas escolar que me […]<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[10],"tags":[351,450,404],"class_list":["post-46253","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-articulos","tag-articulo-html","tag-critica-de-la-cultura","tag-letra-internacional"],"acf":[],"_links":{"self":[{"href":"http:\/\/formacionsimple.com\/revistasculturales\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/46253","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"http:\/\/formacionsimple.com\/revistasculturales\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"http:\/\/formacionsimple.com\/revistasculturales\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/formacionsimple.com\/revistasculturales\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/formacionsimple.com\/revistasculturales\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=46253"}],"version-history":[{"count":1,"href":"http:\/\/formacionsimple.com\/revistasculturales\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/46253\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":48478,"href":"http:\/\/formacionsimple.com\/revistasculturales\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/46253\/revisions\/48478"}],"wp:attachment":[{"href":"http:\/\/formacionsimple.com\/revistasculturales\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=46253"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"http:\/\/formacionsimple.com\/revistasculturales\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=46253"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"http:\/\/formacionsimple.com\/revistasculturales\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=46253"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}